[El dolor de un árbol...*]

Eres de carbón, sabes tu futuro, lo sabes, y aún así sonríes consumiéndote con tu propia vida, con tu propia muerte, con una gran sonrisa, te consumes y mueres por el calor de tu desgracia de sabiéndote una herramienta de la vida*

... he pensado ciegamente en lo mismo, por ejemplo:


siendo cuerpos permanecemos hundidos en la tierra,
  a veces llenando de agujeros la sangre derramada...,

otras veces actuando más de lo debido.........................,

 puliendo una extensa    s o n r i s a
      en las ruinas de las expresiones
      que se fumigan junto a los fantasmas de nuestras desgracias...,
amamos la fuerza de gravedad...,
                                       sabiendo...,
                                       sabiendo que nos escribe detalladamente el cautiverio
                                       en una gigante burbuja de cristal
                        que prontamente se quebrará en el futuro
...      ya cuando no sea entretenido exhalar las lágrimas

...      y el cielo se llené de aves marchitas
         exfoliando la libertad en cenizas
         de un árbol suicidándose

         hasta desnudar sus ramas como un arma puntiaguda

                                         torciéndose en contra de la tierra...,
                        hasta llegar a la profundidad de sus raíces...,
         tratando de...,                     dejar en libertad sus pies
                para poder quitarse el abismo de su esclavitud

...      y volver...,                           volver a aprender a volar
dejando en un impulso alérgico su exclusión existencial...


A veces, ¡NO!, siempre necesitamos aprender a respirar, 
                      sacar las raíces del sedentarismo emocional

                                                                 y quitarse ese peso,
                                                                           esa gravedad,
                                                             esa prisión de llantos
                  que enfrasca nuestra condición de ser cuerpo,
                                                                           verbo,
                                                                           carne y alma,
de ser humano, de ser vida, vida...,
                  al punto final
                  de exfoliar el dolor
                  en una lágrima
                  encapsulando la muerte
                  hasta el suspenso de los seres queridos
                  en tres reflexiones finales...

Pienso en t..., te pienso..., me pienso exist....
… y    j a m á s    e x i s t o /



... 

El paso del tiempo... Vida/Obra/...y muerte-

...El tocadiscos refriega su llanto sobre el carbón disecado del pasado-
-no recuerdo los fonemas de tu olor,
tan sólo recuerdo el aliento de su voz-
el silencio se nos muere en la acústica del olvido que no se destiñe
en la oscuridad del reloj sin su métrica del tiempo..., 


aquel ciclo está tan vacío con la oscuridad de la soledad,
que nos refregamos la retina hasta des-teñir-nos la mirada.

... Ayer esos ecos íntimos junto a tus lágrimas, hoy el sufrimiento
de la extremidad de mi alma refregando el dolor de...,

volver-te a conocer trasquilando la huella íntima en mi corazón
donde mi lamento se llamó amor, y hoy aunque no quiera mi alma
se llama olvido, desgarrar ese entrelazado de carne

hasta encontrar el cadáver de mi sufrimiento...,

el código de los alcances íntimos
crean la voz del pasado...,
el luto llueve de cuervos
la sensación de estar muerto...,

mientras más te pienso acabar
con mi desazón en un punto final...,
pensándote torpemente con el pecho en cenizas que...,
ancla el alquitrán húmedo en la herida aún abierta...,

donde dejas tu palabra enjaularse en mi verbo adjetivado

en la sintaxis sanguínea de mi suicidio literario. 









...
Los intervalos
se cuentan sin métrica cuando la variabilidad está tan cerca,
tan cerca de la muerte, y los hechos
-los hechos- son nada más falacias de la vida...,


en fotografías un recuerdo,
en la retina la combustión marchita de alegrías y escenas húmedas del luto cayendo
sobre ese techo melancólico y quebrado
donde una lágrima fugitiva escapa hacía la prisión ósea...
...





...