Locura...

Enhebrando venas a mi epidermis
tras rasguñar mis cabellos
contra el asfalto
arido, tosco, dueño de mis pasos

siento, no siento nada,
sólo miradas que me persiguen
me acorralan, 
en la noche, en la mañana

amarran la esperanza
por cortar el humo
que mi manos inhalan
la locura, de saber que ya no tengo alma

solo un pedazo de cuchillo
atravesando mi destino
en la bruma
donde solo queda un racimo de tristeza

alrededor, me miran
los miro, pienso que veran esos árboles
si yo no estoy loco
las sombras me persiguen
me abrazan, me acorralan
maldita soledad
me llevas a morir en silencio
en mi hoguera sin palabras. 

Poema 448... Alfileres gaseosos...

Manchando el papel;
de un mar de versos,
con mi dedos quebrados por el tiempo;
palpando el horizonte
entre los ojos somnolientos...

mis puntos ácidos
perdidos en sueños;
traspasando el vidrio...
dejado por las lágrimas
entre los luceros;
que invitan mi silencioso cuerpo
a viajar a través del silencio;
mirando como la vida se pierde en misterio,
como ya mis pasos;
caminan en estrellas... astillando mi voz en el techo...

quiebres veo con mi sentir...

fisuras retenidas en mi pecho...

miró como las manillas
pisan mis cabellos...
dejados por este frío invierno;
veo que se pierde un poco de mi vivir;
veo alfileres evaporados por mi sentir,
veo como mi alma se evapora ente ausencias,
como muere un pedazo de la página;
sembrada en la humedecida
frazada... tejida con las agujas;
donde ya me pierdo...
donde el viento
dejo su última caricia liquida.

Poema 447... Teclas caminantes...

Dejando florecer sonidos...
entre el amanecer;
donde tu voz secuestra mi vida,
dejado caer mi lápiz como pincel de tinta;
como sangre en mis venas partidas,
dejando ver mis huellas...
en tu piel desnuda
dejando caer mi respiración fallecida,
cuando yo de ti; deje mis dedos
pintados en tu cabellera liquida,
cuando tu te adentraste en mi pecho
permaneciendo tan dentro; en mi profunda madriguera;
donde se cobijan sentimientos;
puros y eternos.

Sabes que la vida la deje;
para que tu caminaras;
entre teclas y mi alma,
la deje para que tú te la llevarás,
la deje para que vieras
que aún sigo caminando a tu espera,
para que vieras que aún
tengo tus viejas cartas
en mis noches en vela
que aún te pinto
con el fuego frío de mi boca...
donde te siento secuestrada
por los alfileres que rondan entre las sombras
donde estás... lo sé... donde eres la flor pintada en la oscuridad...
cuando te desgranas en teclas...
que clavo con mis dedos...
Sintiendo tu piel remecer
el cielo nocturno...
sintiendo que vives.
vives en mis yemas que laten en tu espera...
que tiritan con estrellas...
que se adentran en tu mejilla...
en tu mirada de niña.

Quiero hablar solo por hablar...

Cuando ya queda pensar en nada, algo se pinta; algo que nada deja en capsulas neuronales; ese algo, puede ser una voz que dibuja rayas, que para algunos son rayas difusas, pero, para otros son rayas con un sentimiento, o algo que intenta explicar algo, ahora hablo por hablar, porque, quiero hablar.
Me siento, me paro; me siento, me paro; me siento, me paro. Me paro y me vuelo a para; pero, como me paro si ya me he parado(puede ser que cuando me pare; el que se paro fue una fantasma o mi imagen como sombra; por eso que me paro siempre y sinceramente no me he parado)
puede ser, me da pereza pararme y simplemente digo que me paro; ahora me paro; camino y divago; miro y dejo sonidos con esta bulbo que nada dice; dejando retazos de algo; que para muchos son porquerías de un pasatiempo poco dado; donde aquí un ser extraño; intenta hablar algo, y no puede hablar. Ya que no hay nadie con quien hablar, cuanto durará esto; cuando estaré en este lugar, hablando solamente con la soledad, hablando solamente por hablar...

Breve pensamiento...

Quien dice que la vida es vida; si en vida uno no puede decir que ha conocido la vida; suele decir vivir; pero unos sin querer agonizan; quien dice que vivir no es morir; si se parecen; si son casi similares, son como el aire; son como el viento; son como las cenizas y la hoguera, quien dice que vivir no es morir. Y morir es vivir; si cuando miras la vida pasar; quien no ha visto la muerte pasar trepada del oxigeno; que bebes, tomas con tus dedos; bajo el amparo de tu pecho, quien dice que vivir no es un complemento del morir.
Pero he aquí pensando en voz alta...
en un sitio eriazo...
donde nadie puede decir algo...
y... yo al parecer no digo nada...
donde puedo ver la vida pintada de muerte...
y... la muerte pintada de vida...
donde los lamentos son perdones del olvido...
donde mi pensamiento...
sólo es soledad de un Poeta muerto...
aquí puedo ver que la oscuridad;
es cada vez más oscura...
puedo ver la soledad,
que es inclemente con mi agonizante vida...
puedo y no puedo...
si esto es un simple pensamiento...
la vida entonces es un punto; caído del cielo; un punto que dejo otro personaje que ha muerto; y; yo tomando su protagonismo; me quedo con su voz; su personalidad; y ahora ocupo su lugar; soy una semilla pintada por un punto que me ha dado la vida; pero en realidad me ha dado la muerte; muerte que llevo en mi pecho; llevo con mis manos desnudas; sin sueños que realmente son sueños; sueños que tengo muy lejano a mi encuentro...
pero el pensamiento es acerca de la vida y muerte...
y al vida es muerte; como la muerte es vida;
es complejo llevar un pensamiento;
a; algo que solo llevara a un ciclo;
separar dos recuerdos;
que han estado juntos por siempre;
es como separar el corazón del cerebro;
sí son separados; que creen que pasará...
el equilibro se perderá...
entonces; ya nada será igual...

Bajo el parrón... pintando el liquido en mis dedos...

Dibujando la vida;
entre lineas,
entre dibujos; bajo el manto; pegado en mis dedos,
cuando te veo, mirando mi bosquejo;

liquida floreces en mi silencio;

te veo, te siento, te dibujo y re-dibujo...
como una lluvia de puntos
sobre mi papel con vestidura de libreta
allí dejo un poco
de lo que que tu en mi dejas

lluvia bajo el parron del destino
sientas mi pecho
entre el polvo del suelo

sientas mis latidos
entre la pintura del frío

sientas mi dedos
entre el eterno momento
cuando de mis yemas
exhalo la mirada
al verte pintada en el oxigeno
en el aire
donde tu me llevas
entre suspiros; es el viento; son tus alas,
me llevas bajo el amparo de tu fecho de invierno,

siento el frío; lo siento, te siento;

siento que me llevas;
bajo tu abrigo,
bajo tus manos te siento,
con tu cabellos cristalinos;
con tu sonrisa liquida;
me llevas entre sueños y delirios,
me llevas lluvia;
entre caminos húmedos,
mojas este dibujo;
que enhebran los hilos,
dejados por la brisa;

entre agujas liquidas,

entre mis pies
que desnudan tu voz
perfumada bajo el secreto
de verte pintada entre la vida
donde te veo secuestrando mi inspiración
que te dedica mis versos;

te siento; lo sabes;
entre el oxigeno;
te llevo bajo el amparo de mis hojas blancas,
donde tu estas dibujada
por las yemas allí plantadas...