viernes, 6 de noviembre de 2015

Naturaleza




Y desde siempre jugaré con las cenizas
en el contexto de los frascos lumínicos
abriendo mis faroles hasta las sombras,

desde la corona de fuego
hasta la diagonal sanguínea
donde corroe la erosión nocturna
en el vértice de los cielos
estampados en la cabecera de plata,
donde alguna vez el elegido
soltó sus lágrimas
en víspera del fin del ciclo,
contribuyendo con la pieza
que se tropezó con el destino,
y ésta siguió rebotando en la distancia,
viendo crecer la muerte de la vida.

Y desde el enlace en la pared de carne,
retuerzo cada movimiento con el exilio,
impulso de energía perforando mi pecho.







Aborto...




Cerrando el ápice de los párpados
la luz se vuelve noche en la textura de la carne,
un somnífero se cuela en la lengua,
mientras bebo el crepúsculo en mi boca
ruborizarse en mi frecuencia cardíaca
al detenerme en el "Pare"
en advertencia en mi pecho inválido
porque el reloj se ha detenido
a marcar la distancia de mi estancia,
en esta huella donde jamás he estado.





El ciclo de la muerte




Saltan pedazos de sueños en una pared abierta, desde lo horizontal del extremo ausente, se escucha la frecuencia del silencio, son mariposas grises que se enmarcan en los ojos del hombre sentado en el cielo, inyectando sus dedos en las cloacas del viento y en ello, fomentar el crecimiento de mensajes que llegaran al cadáver encerrado en una botella.

miércoles, 26 de febrero de 2014

[El dolor de un árbol...*]



Eres de carbón, sabes tu futuro, lo sabes, y aún así sonríes consumiéndote con tu propia vida, con tu propia muerte, con una gran sonrisa, te consumes y mueres por el calor de tu desgracia de sabiéndote una herramienta de la vida*







... he pensado ciegamente en lo mismo, por ejemplo:


siendo cuerpos permanecemos hundidos en la tierra,
  a veces llenando de agujeros la sangre derramada...,

otras veces actuando más de lo debido.........................,

 puliendo una extensa    s o n r i s a
      en las ruinas de las expresiones
      que se fumigan junto a los fantasmas de nuestras desgracias...,
amamos la fuerza de gravedad...,
                                       sabiendo...,
                                       sabiendo que nos escribe detalladamente el cautiverio
                                       en una gigante burbuja de cristal
                        que prontamente se quebrará en el futuro
...      ya cuando no sea entretenido exhalar las lágrimas

...      y el cielo se llené de aves marchitas
         exfoliando la libertad en cenizas
         de un árbol suicidándose

         hasta desnudar sus ramas como un arma puntiaguda

                                         torciéndose en contra de la tierra...,
                        hasta llegar a la profundidad de sus raíces...,
         tratando de...,                     dejar en libertad sus pies
                para poder quitarse el abismo de su esclavitud

...      y volver...,                           volver a aprender a volar
dejando en un impulso alérgico su exclusión existencial...


A veces¡NO!siempre necesitamos aprender a respirar, 
                      sacar las raíces del sedentarismo emocional

                                                                 y quitarse ese peso,
                                                                           esa gravedad,
                                                             esa prisión de llantos
                  que enfrasca nuestra condición de ser cuerpo,
                                                                           verbo,
                                                                           carne y alma,
de ser humano, de ser vida, vida...,
                  al punto final
                  de exfoliar el dolor
                  en una lágrima
                  encapsulando la muerte
                  hasta el suspenso de los seres queridos
                  en tres reflexiones finales...

Pienso en t..., te pienso..., me pienso exist....
… y    j a m á s    e x i s t o /



... 

domingo, 23 de febrero de 2014

El paso del tiempo... Vida/Obra/...y muerte-









...El tocadiscos refriega su llanto sobre el carbón disecado del pasado-
-no recuerdo los fonemas de tu olor,
tan sólo recuerdo el aliento de su voz-
el silencio se nos muere en la acústica del olvido que no se destiñe
en la oscuridad del reloj sin su métrica del tiempo..., 


aquel ciclo está tan vacío con la oscuridad de la soledad,
que nos refregamos la retina hasta des-teñir-nos la mirada.

... Ayer esos ecos íntimos junto a tus lágrimas, hoy el sufrimiento
de la extremidad de mi alma refregando el dolor de...,

volver-te a conocer trasquilando la huella íntima en mi corazón
donde mi lamento se llamó amor, y hoy aunque no quiera mi alma
se llama olvido, 
desgarrar ese entrelazado de carne
hasta encontrar el cadáver de mi sufrimiento...,

el código de los alcances íntimos
crean la voz del pasado...,

el luto llueve de cuervos
la sensación de estar muerto...,

mientras más te pienso acabar
con mi desazón en un punto final...,

pensándote torpemente con el pecho en cenizas que...,
ancla el alquitrán húmedo en la herida aún abierta...,

donde dejas tu palabra enjaularse en mi verbo adjetivado
en la sintaxis sanguínea de mi suicidio literario









...
Los intervalos
se cuentan sin métrica cuando la variabilidad está tan cerca,
tan cerca de la muerte, y los hechos
-los hechos- son nada más falacias de la vida...,


en fotografías un recuerdo,
en la retina la combustión marchita de alegrías 
y escenas húmedas del luto cayendo
sobre ese techo melancólico y quebrado
donde una lágrima fugitiva escapa hacía la prisión ósea...

...





...

martes, 8 de octubre de 2013

La utopía de la Paz...



El puñal sale de mis pies,

mis raíces asesinan la tierra,

y no he nacido aún...,

aún no infecto de cadáveres la celeste,

aún no atravieso la sangre
con mi vanidad de plata
la humildad de los lejanos
sueños quebrados del mañana,

no soy yo -aún así me culpan-

pero, repito, no soy yo

quien le quita la luz a la esperanza
mutando los enfoques de niños
adheridos de trampas en cenizas
que abren sus corazones en llamas
sobre la retina de la venganza...,

no soy yo, pero igual me culpan,

no soy oveja vestida de paz,
a cual guerra sacando filo
al puntiagudo grito óseo
de costillas confinadas 
a la prisión de la libertad
cual analogía del alma al cuerpo...,

ser metáfora del lobo,
afilando su herida
a la hipérbole
engendrada al feto
que aún no conoce
la verdadera misión de la paz.



Definición de amor... Lo corrosivo de enfermarse...



Hay tanto que decirte -tanto que mis células se drogan de los mismos anticuerpos-
y, 
mi
boca
está
adherida
a
tus
labios,

te besó..., ciegamente
amarrado a tus consonantes íntimas,

me tildas mi tímida secuencia latente,

me tildas sangre,

me tildas en creciente flujo sanguíneo,
[Me atropellas la estática del músculo,
manifestando la corrosión
de sentir-me derretir
bajo el amparo de tu naturaleza íntima]
-te siento corrosiva-

me tildas la sensación de amar-te,

las piedras yacen tatuadas en la calvicie del mar,

un océano para las palabras- callarte tus ecos
dentro de mi músculo que arde troya
para incendiarte el pegasso que esta brillando
en tu vuelo acotado en tus ojos de estrellas,

y nada puede apagar el brillo de tu alma,

nada ni nadie, puede inspirarte muerte
cuando el tiempo no es de nosotros,

ni la vida cual anden de un viaje que no conoce destinos,

sentirte en mi pecho, sentirte desnuda,
florecida en cenizas, sentirte muerta en vida,
sentirte viva en muerte, sentirte cenizas florecida
en mi ocaso que te llama
para hacerte fuego nocturno
en el luto que mis ojos pintan
bajo las consonantes del horizonte...,

distancia cruel!

donde te miro desnudar tus labios
de entre el vuelo de mariposas
asediadas por las cenizas 
de su magia final,

al fuego de mis besos
que alguna vez retratarán
el fénix del deseo

mis cenizas en tu piel,
y tu fuego en mis dedos,

-en la acústica-
de sentirte desnuda
cuando más dejo tatuar la sangre
en tu aliento de alma,

cuando más me deshojo en una palabra,
una voz, un segundo, un... te amo...

...y mi palabra cobra vida desde las fauces de la soledad,
a un verso parido por el verbo de enloquecer tu trama emocional

y el poema que re-edita tu sangre adherida a mi cuerpo,
como la tinta de mis entrañas, ahogadas
en la vida del músculo que siempre me invoca...

Tu corazón me llama,
mi válvula escarlata te asfixia el silencio,
mi voz hace ecos en el amor que
en un mañana dará vida al boceto
de dos imposibles
aniquilando a la vida y luego a la muerte...




Parque Forestal...



Pareciera que las personas se fumarán sus dedos
con tal sólo pedir cigarrillos a quien solamente lee un libro,
resulta un chiste psicótico sarcástico
arruinar la lectura concentrada
y quitar de los oídos la voz del poeta,
cuando aparece una mujer
diciendo: "me puedes vender unos cigarrillos"

de mi cabeza no exhalaba humo, ¡LO JURO!
tan sólo exhalaba los enfoques de una variedad de escritores
refiriéndose a cierto sujeto sensible y nobel de Literatura...

Cierta inferencia de la mujer de mi edad me causo gracia y sorpresa...,

-Yo en particular no fumo-
cosa, que, me causa desagrado el olor a cigarrillos,
por ende cambie la plaza de armas por el parque forestal...,
el olor a cigarrillos apesta en el centro de reunión de la capital
mientras que en el parque, cordón verde
se puede apreciar como muchos pulmones
intentan superar la velocidad del sonido...,

yo superaba la velocidad de la luz
al arrojar mis ojos a tales páginas sensuales que desnudaban a Neruda...,

me sentí en una tierra conocida, me sentí libre, me sentí azul,
y la mujer me causo gracia,

quizás ella adivinó que fumó e intento hacer prevalecer un síntoma comunicativo,
cosa que falló, y el vender* puede resultar el verbo de que le regalará uno,
y así fundar una propuesta de interacción entre dos desconocidos,
[No me gusta sonar a Egocéntrico]

Pero todo fue por unos HORRENDOS CIGARRILLOS,
aún así
no me gusta tatuar mi pecho de carbono,
quizás me fumé mis dedos,

pero tan sólo cuando escribo un poema, ¡LO DESGASTOOO!
o borro mis huellas digitales -me siento libre haciendo eso-

me causa gracia, me causa no sé,
no se fumen su tiempo,
fumen-se la vida
pero no acumulen químicos nocivos

hay que fumarse la paz con lo verde que aún no se extingue....



viernes, 18 de mayo de 2012

Poema 1789. Sin ojos al Dholor.





(El hecho de vivir, ya es una constancia de morir, el equilibrio es eterno, pero, cuando la constante se pierde, ya se puede decir que ni la vida; ni la muerte han existido. De acuerdo a ello, nada más queda sobre el escritorio; una página en blanco, sin huellas de un cuerpo o un universo, ni vida ni la muerte)




La caja alberga el origen de la vida
-Insiste la muerte-
del universo salen miradas,
entre lo onírico
cuervos fusilan los ojos
causantes de la agonía.

El silencio es evidente,
la tristeza traumatiza cabelleras
desde los andenes del destino.

Y el cuerpo recibe una tonelada
de miseria-
a través del abismo

el cielo cierra su pecho
la lluvia pareciera secarse

el silencio pareciera llorar,

pero no caen lágrimas -no llueve-

dentro un vacío existencial.

Y no hay nada que decir

ni las palabras tienen vida
ni hay significado 
para renunciar al reloj espacial
ni el pecho sostiene el timbal de un corazón agonizando

ya se ha perdido el tiempo, ya no hay segundo
para oprimir el botón de la paz,

la guerra esta a punto de caer
y cuerpos caen de un cielo hecho polvo

hasta la garganta el hedor,
a la amargura el hollín
trasluce los labios
-a través de la sangre.
[El llanto de los niños]

El llanto... ¡El llanto!

Y un cuerpo cae, inválido
no entiende a la vida
ni a los zapatos excomulgados de la humanidad.

Del dolor a la oscuridad...




Tres versos.



La vena agoniza en el nervio reseco
tras los pedestales caídos, la ausencia
de soledad a la muerte; un mártir nocturno.









lunes, 26 de diciembre de 2011

Cuando la lluvia llora; la lluvia es lágrima...












Desde la vida...


Te sonríe
el cielo

atascado en el fuego lento...

El sol agoniza,
dejando su alma, 
pegada a la ventana, 
-donde- te aferras al silencio...

Cayendo dentro de una botella...

Mirando el cielo atardecer
en la boca sedienta de besos...,

Cuando la vida ya
no purga el hundimiento 
de lágrimas 
sobre el hastío quebrado
derramadas en grietas...
-surgen tus lágrimas...-

¡Lloras! 
aferrándote al silencio,

¡En mi cama lloras!

Cayendo como gota
quieta lloras..., 
masticando tristeza
en dolores, 

muerdes tus labios,

mirando perder tu boca

el mar del techo,
donde mueres de a poco,
muriendo ser lluvia,
la fría mañana húmeda

éxtasis
en la fotografía
allí te has perdido
siendo quizás sonrisa,
lágrima furtiva,
siendo mancha en sangre...,

El grito desolado...,

Has sido quemadura,
Has sido fuego, ayer...

Has sido humedad,

Has sido todo,
siendo nada has sido...

Y, 
ahora 
perdiendo 
entre la lluvia,
recuerdas tu ayer,
y te mueres recordando...

Siendo ya hoja amarillenta,
ya no sabes tu nombre,
tu identidad es borrada
por el tiempo maldito...

Ya, 
te pones 
a llorar 
de nuevo,
miras tus manos,

¡Las miras!
se 
vuelven 
cenizas,
junto 
a la 
fotografía,

-donde- Has convivido con sonrisas,
-donde- has muerto
siendo alimento
para la torpe vida, 
siendo muerte 
para el tiempo hipócrita...

Te miras, ¡te miras!

y el viento se ríe, y te grita, ¡ERES MENTIRA! 











domingo, 11 de diciembre de 2011

Poema 27... Momentos que no son momentos...













Tu boca en mis labios...
Tu pecho en mi sangre...
Tus ojos en mi ausencia...
Tu alma en mi cuarto...
Tu piel en mis poemas...

Siguiendo el día,
caer dentro de botellas...

Sintiendo
tu boca
amanecer
en mi cuello...

Sujetar el viento,
con tus dedos pequeños,
delineando la vida,
sobre aves
escritas por tus latidos...
Mujer me piensas;
me sueñas mujer...

Yo te sigo en soledad,
siguiéndote otra vez,
cuando ya somos ausencia...

Cenizas; en cartas amarillas...
Papeles
excomulgadas,

-Letras-
recuerdos
extirpados...
 
-Nostalgia...-

Tu cuello... Mis manos:
asesinando el tiempo...

Siendo momento;
sin ser momento para nuestro encuentro...

Tu boca y la mía;
mordiendo el futuro;
masticando el cielo...
-Siendo- Ya parte del silencio...
-Siendo- Beso y recuerdo,
en la quietud del adiós...
/Tan eterno/
Tan tuyo y efímero,
tan mío, y tan en versos...

Poemas sin sentimientos...

Tus ojos finas letras,
tatuando mi sed,
en la mirada perdida...
Cuando mi boca,
es desierto,
en el tintero de tu cuerpo...





jueves, 24 de noviembre de 2011

Agonizando; agoniza, la mente se tuerce, agoniza pensando en el mañana...















(La mente esta siendo utilizada; siempre se ha utilizado, pero quien dice, que la mente no esta utilizando al humano, siendo verdugo del tiempo, y vida en una irrealidad tan real y tan palpable)





(Tantas ciencias hay; tantas, tantas que están disfrazadas de sentimientos; de sangre y cuerpo, tu ciencia ya eres nombre; ya eres identidad; y muchos, o pocos o nadas; ya perdemos nuestra sangre, ya perdemos nuestro nombre que no ha sido nombre; ya perdemos el alma)



¡Te gusta........................! 

Te gusta 
corromper 
al estado 
anímico.

Sin degustar 
el gusto por liberar:
-tus sensores internos,
-torciendo tu boca-
/Tu boca pilar de salivas/



Te gusta 
acaso 
morder
pequeños 
cerebros,
apretados 
en vida,
(Serán aplastados en vida)
-allá fuera:

-Donde 
La señora de siempre

barre con su escoba
-arrugada por el tiempo-
Desgarrando 
su extremidad,
hasta perder 
uñas encarnadas

-Donde 
No supo de realidad,
no supo de vida
no supo de muerte,
no supo 
sin saber 
que saber

-Para 
No barrer más 
los cerebros tuyos
míos, de él; de ella
de ustedes,
siendo la escoba: 
el dedo furtivo de la realidad.

Ese dedo verdugo
borrador de sueños,
borrador de ideales,
-borrador- ¡ME BORRAS!

VOMITANDO MI MENTE;
¡ME BORRAS!


Siendo
tiempo
agonizando
en busca 
de la verdad.

VERDAD ES MENTIRA,
MENTIRA ES VERDAD;
- ¿Qué ha de quedar?

Sí te ríes como siempre;
-te ríes de las cenizas,
-cuando me quitan los ojos,
-cuando me ponen una venda
en la mirada;
cayendo 
de 
poco,
sobre mi cuello
¡con ese dedo tan suicida!
-tan real- /tan imaginario/
tan experto
en hacer vomitar
los sueños, tan de ti; ¡destino!
y tan de mi;
¡Estado de la humanidad!

Ya nos regalan vendas,
ya nos regalan la vida,

ya nos regalan la muerte;
nos regalan todo.


Y, 
nosotros; 
le regalamos nada;
le regalamos bombas; 
misiles; ¿ciencia?
le regalamos: 
humanidad; tu vida,
a sangre en contratos
-donde- 
se han vendido humanos,
tu hígado; tus pulmones; 
-tu sangre-

Ya... 
Estás en empresas de la sociedad,
¡Vendido estás! 
ventas
en carteles
donde tu rostro
ya es portada
de la muerte...


Ya eres engranaje del reloj elemental,
ya eres tiempo; ya eres ¿irreal? ¡REAL!






miércoles, 9 de noviembre de 2011

Cierta filosofía...




Denuncia Actual...




Quizás sea un Poeta, pero no de metal, sino de papel... Hay tantos como caballos y Pegasos surcando un cielo de astros tiritando en un mar reseco por la actualidad; y una luna que se cambia de nombre, se cambia de vestido y se cambia de amante, ya extinguiéndose con las lunas artificiales en ciudades vomitadas de luciérnagas; vomitadas están en focos apagando el corazón de muchos, quedando pocos, pocos quedan por masticar la Literatura,
e inventar una nueva forma de expresar...




Poetas; que linda palabra, que linda clausula, que lindo y linda es la deidad en lo alto del Olimpo; Ellos son todos y, yo soy nada,
están en todos lados hasta en la esquina donde arañas conversan con moscas, afilando patas en sus dientes... Y, yo estoy en la nada, en un cielo rancio, un techo atascado en un verso carcomido por el tiempo, re-inventándose cada vez que mis dedos, fruncen el silencio en una nueva nota; en un nuevo poema; estilista de sueños... 







Será que ya no hay palabra para definir un Dios de un granito; y un granito de un silencio,

será que nada tiene que ver que el todo siga siendo todo...





martes, 1 de noviembre de 2011

Cuando el silencio grita...


Muñeco de trapo...


Botones,
botones salen
de tus ojos;
cosiendo
el cielo...

Botones,
crecen
en tu pecho...

Botones,
abrochan
el ausente 
susurro
en tus clavijas...

Pies,
abotonados
en la soledad;
botones vomitas...

Vomitando
fichas,
en tus manos,
¡Suerte!
/grita la vida/
Vida grita
la suerte.

Siendo ausencia
monedas; -mentiras-
en tu corazón febril,
lleno de frío, gélido grita;
¡el silencio es...!

Silencio,
el cuerpo
inerte,

¡Grita!
denunciando
al silencio,
¡Grita!
escuchando
su corazón
acapara
la vida.


Siendo mentira,
siendo nada,
¡no es nada!

Un títere
borrado
del camino,
manejado
por hilos,
destino
se clavan
en su sangre,
tinta y delirios...

¡Sangre!
grita
remorder
su piel...

¡Un muñeco!
grita la vida,
no tiene vida;
¡no tiene alma!
¡no es nada...,!


Sólo un suspiro;
¡soledad ausente!

¡NOSTALGIA...!



Queda; nada queda...






Todo se cae a pedazos; todo...




Entre silencios,
la bruma,
silencia gargantas...

Nudos; una cuerda
arranca saliva.
Un adiós,
fomenta la despedida....

La cuerda aprieta
la vida.
Vida ya no hay
para cruzar campos,
siendo escombros.

Huesos,
fósiles se dibujan
en tu mirada.

Quebrajo caen;
lepra tildada
por el viento de ayer...

No hay vida, no la hay,
no hay palabras,
para creer.
Queda... queda nada...

Despidiendo la mañana,
el día se despide
perdiendo la esperanza;
ya no hay palabra,
para tatuar gritos...
No... las... hay..., no hay nada...,

Sólo tristeza queda...,
Quedando
fingir luz,
vomitada 
en oscuridad...


Queda algo... más que paz;
quedan ruidos,
mañanas sin futuros,
pasados agonizando,
y presentes muriendo...

Quedo yo...
detenido en el tiempo,
nunca jamás fui verdad,
nunca tuve sonrisa,
nunca supe,
ni he sabido
que es tener alma...