El puñal sale de mis pies,
mis raíces asesinan la tierra,
y no he nacido aún...,
aún no infecto de cadáveres la celeste,
aún no atravieso la sangre
con mi vanidad de plata
la humildad de los lejanos
sueños quebrados del mañana,
no soy yo -aún así me culpan-
pero, repito, no soy yo
quien le quita la luz a la esperanza
mutando los enfoques de niños
adheridos de trampas en cenizas
que abren sus corazones en llamas
sobre la retina de la venganza...,
no soy yo, pero igual me culpan,
no soy oveja vestida de paz,
a cual guerra sacando filo
al puntiagudo grito óseo
de costillas confinadas
a la prisión de la libertad
cual analogía del alma al cuerpo...,
ser metáfora del lobo,
afilando su herida
a la hipérbole
engendrada al feto
que aún no conoce
la verdadera misión de la paz.
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