Quien dice que la vida es vida; si en vida uno no puede decir que ha conocido la vida; suele decir vivir; pero unos sin querer agonizan; quien dice que vivir no es morir; si se parecen; si son casi similares, son como el aire; son como el viento; son como las cenizas y la hoguera, quien dice que vivir no es morir. Y morir es vivir; si cuando miras la vida pasar; quien no ha visto la muerte pasar trepada del oxigeno; que bebes, tomas con tus dedos; bajo el amparo de tu pecho, quien dice que vivir no es un complemento del morir.
Pero he aquí pensando en voz alta...
en un sitio eriazo...
donde nadie puede decir algo...
y... yo al parecer no digo nada...
donde puedo ver la vida pintada de muerte...
y... la muerte pintada de vida...
donde los lamentos son perdones del olvido...
donde mi pensamiento...
sólo es soledad de un Poeta muerto...
aquí puedo ver que la oscuridad;
es cada vez más oscura...
puedo ver la soledad,
que es inclemente con mi agonizante vida...
puedo y no puedo...
si esto es un simple pensamiento...
la vida entonces es un punto; caído del cielo; un punto que dejo otro personaje que ha muerto; y; yo tomando su protagonismo; me quedo con su voz; su personalidad; y ahora ocupo su lugar; soy una semilla pintada por un punto que me ha dado la vida; pero en realidad me ha dado la muerte; muerte que llevo en mi pecho; llevo con mis manos desnudas; sin sueños que realmente son sueños; sueños que tengo muy lejano a mi encuentro...
pero el pensamiento es acerca de la vida y muerte...
y al vida es muerte; como la muerte es vida;
es complejo llevar un pensamiento;
a; algo que solo llevara a un ciclo;
separar dos recuerdos;
que han estado juntos por siempre;
es como separar el corazón del cerebro;
sí son separados; que creen que pasará...
el equilibro se perderá...
entonces; ya nada será igual...
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